Le ciel est bas et lourd
La neige arrivera
Et sur la fin du jour
Un vieux lion tombera

Mais qui s’y intéresse ?
On va, on danse, on rit
Le temps file sans cesse
Qui écoute nos cris ?

Y a un type sur le toit
Avec une carabine
Il s’exprime à mi-voix
La main sur la poitrine

Il dit : « C’est mon quartier
C’est là que j’ai grandi
Mes parents y sont nés
Et mes enfants aussi

J’y ai fait mes études
Je sais lire et compter
Bien sûr l’époque est rude
Rien n’est jamais gagné

On m’appelle parfois
Pour la pêche aux médailles
Pour le foot pour ma voix
Jamais pour du travail

Pas de job pour mes gars
Pas de place pour mes filles
Pas d’appart pas d’endroit
Pour prier en famille

Mes ancêtres africains
N’étaient pas diplômés,
Pour tomber à Verdun
C’était pas exigé »

Il dit : « Je vais tirer
Sur le premier qui passe
Mon arme est rechargée
Et je n’ai plus d’angoisse »

Quand la neige opaline
Tombera sur le toit
Le sang, lourd, grenadine,
Du vieux lion coulera.