Mon cher journal

«Machicouli-machicoula-barbe-de-bouc-et-rabat-joie ! », répéta dix-huit fois consécutives la sorcière Grümpenfishstock en frappant le sol du pied et en se mordant le nez, à l’instant précis où le rayon de lune pénétrait son antre au cœur de la forêt de Brocetaydentroafoabyday, où déjà des fumées en volutes vertes, qui n’étaient pas...