Mon cher journal
«Machicouli-machicoula-barbe-de-bouc-et-rabat-joie ! », répéta dix-huit fois consécutives la sorcière Grümpenfishstock en frappant le sol du pied et en se mordant le nez, à l’instant précis où le rayon de lune pénétrait son antre au cœur de la forêt de Brocetaydentroafoabyday, où déjà des fumées en volutes vertes, qui n’étaient pas sans rappeler la couleur du guano des mouettes cirrhosées, s’échappaient des cornues biscornues !